Il y a parfois des phrases que j’aurais aimé écrire. Souvent, même. En voici quelques-unes.

« Pour un coeur, la vie est une chose simple : il bat aussi longtemps qu’il peut, puis il s’arrête. »

(Incipit de La mort d’un père, Karl Ove Knausgaard, Denoël)

« Et la mort que j’avais toujours considérée comme la chose la plus importante de la vie, obscure et attirante, n’était plus qu’un tuyau qui éclate, une branche qui casse au vent, une veste qui glisse d’un cintre et tombe par terre. »

(Dernière phrase du même ouvrage)

« Écririons-nous, […], si nous n’étions pas blessés? Pas anéantis, mais blessés. »

(Gilles Archambault, Une démarche de chat, Noroît)

« C’était à Vienne, un matin de printemps, il y a tant d’années. Il avait plus pendant la nuit et le soleil séchait la buée sur les vitres. Sur le rebord de la fenêtre, des primevères jaunes essayaient d’attraper les premiers rayons. »

(Jean Octeau, Les tilleuls de Berlin, Grasset)

Note : Je ne me suis pas trompé. Il s’agit bien de Jean Octeau, ancien haut fonctionnaire québécois.