J’ai toujours trouvé la grisaille de l’automne alternant avec des fulgurances de couleurs ensoleillées d’un romantisme qui me transportait.
Cette année, je ne vois que le gris. Je ne ressens que la froidure. Peut-être parce que je pense, malgré moi, que cet automne serait peut-être le dernier. Pour moi, j’entends; pas pour la Terre qui va continuer de tourner… sans moi.
Je suis en mode attente. La possibilité, encore, d’un mal qui me ronge. Le doute. L’angoisse.
Jour 1, examen. On me fait part d’un possible diagnostic. Mais je ne réalise pas le sens des mots. Il me faut du temps. Je suis secondaire de tempérament.
Jour 2, dur lendemain. Il faut que j’en parle. On me dit que la santé relève du privé, et que je ne dois pas embêter les autres avec cela. Encore le froid, mais intérieur.
Comme dans les vieux films, les pages du calendrier s’envoleront jusqu’au 7 novembre. Fin de l’attente, mais peut-être aussi choc devant une réalité que je ne voudrais tellement pas entendre.
Dernier automne? Malgré tout, j’espère que non.